occhiorecchio

Per caso, solo per caso, in TV ho visto, in ritardo di 23 anni, Il grande cocomero di Francesca Archibugi, film intenso, struggente, che ho molto apprezzato. L’ho visto con partecipazione immediata, come si usa dire col cuore in gola, liquidando, soltanto in parte, radicati pregiudizi nei confronti di un certo cinema italiano.

Il grande cocomero affronta temi assai scivolosi: il disagio mentale, l’incomprensione, la malattia psichiatrica negli adolescenti, la morte di una bambina, l’amore. Senza però pericolosi sbandamenti retorici in direzione dell’ammiccamento ruffiano o dell’enfasi. Ma con una rara, sorprendente grazia, testimonianza eloquente dello spessore poetico della regista e della maturità intellettuale con cui controlla rigorosamente il mezzo espressivo. Inoltre, ciò che più mi ha colpito è l’adozione di un ritmo narrativo oserei dire naturalistico, perfetto, sincronico con la descrizione dei vari vissuti.

In particolare, la lentezza con cui l’Archibugi indulge in alcune sequenze che attestano una raffinata sensibilità, rimanda a qualcos’altro, a qualcosa di più impegnativo ed urgente. La lentezza cioè, non è mera scelta formale, ma radicale, autentica demondanizzazione, direbbe qualcuno. Mentre ancora trattengo la temperatura emotiva che Il grande cocomero mi impone, leggo, in un libro-intervista a Joseph Ratzinger, quel brano del discorso di Friburgo in cui Benedetto XVI invita a prendere le distanze dal potere, da Mammona, dalla falsa apparenza, dall’inganno e dall’autoinganno. Di sicuro la relazione fra lentezza e demondanizzazione andrebbe adeguatamente giustificata, mi pare tuttavia facciano entrambe parte della sterile resistenza ai fragori ed alle frenesie di un mondo artificioso accolto come vero.

L’anima, fa dire Robert Musil ad uno dei personaggi de L’uomo senza qualità, è quella cosa che scappa a rintanarsi quando sente parlare di serie algebriche. Forse anche allo spirito accade qualcosa di simile. Da tempo, termini come anima, come spirito rischiano di rimanere sepolti dalla polvere dell’oblio. E la difficoltà che s’incontra nel tentare di definirli puntualmente, fa il paio con la loro inattualità. Anima e spirito non hanno più corso legale; così come onore, tradizione, gerarchia, coraggio. Tutta roba inservibile, se non per il trastullo di qualche testa rasata e vuota.

Eppure, davvero incredibile, già nel settembre del 1951, Anna Maria Ortese sul Corriere di Napoli, con stupefacente lucidità e inconsapevole preveggenza, tratteggiava nitidamente i contorni di un quadretto destinato a riproporsi presso le numerose terrazze del paese nei decenni successivi. Leggiamo: Più volte, in questi ultimi anni, mi è accaduto di dover pronunciare la parola “spirito”, e di vedere improvvisamente sul volto dei circostanti, gente di alta o media cultura, apparire una contrazione, se non addirittura una smorfia, di irritazione o sospetto, che facilmente diventava aggressiva.

Cosa può avere un principe, un miliardario che io non posso avere e che mi piacerebbe avere? Non molte cose, ma di sicuro un cinema tutto per me, dove la sera invitare pochi amici selezionati, cinefili ma senza partiti presi, e poter guardare buoni film, di quelli che nel grande circuito della distribuzione non riescono ad entrare perché come tutti sanno c'è una selezione alla rovescia. Più i film sono buoni, di ricerca, di qualità, minori sono le probabilità di vederli in sala, e non solo ad Agrigento. Chi ha visto in sala l'Arca russa di Sokurov, uno dei capolavori assoluti della storia del cinema? Ma neppure 'Respiro' di Crialese aveva raggiunto le sale italiane prima del successo in Francia.

L'Arca russa l'ho visto in dvd, ma il Faust del visionario regista russo l'ho visto in sala, al Mezzano, e solo perché lo avevo chiesto al proprietario, Gero Mezzano.

Da alcuni anni quello sfizio da miliardario me lo permetto andando al cinema Mezzano, a Porto Empedocle.

La programmazione normalmente comprende i migliori film non americani e italiani, molti dei quali hanno ricevuto importanti premi internazionali. Cinema francese, inglese, spagnolo, turco, svizzero, finlandese, ma anche latinoamericano, come Pelo Malo, che ho visto sabato pomeriggio. Un magnifico film venezuelano, sottotitolato, un storia difficile raccontata in modo semplice, un film povero, la cui poesia è affidata ad una sceneggiatura sobria, a dialoghi brevi, strappati ad una quotidianità di dolore e incomprensione, di poesia affidata alla semplice bellezza dei corpi, quella bellezza antica che piaceva a Pasolini. Un omaggio al nostro neorealismo.

Eravamo in cinque in sala, appunto cinque amici cinefili, accompagnati da Gero Mezzano sorpreso e felice come per una bella visita inattesa.